[NOVEMBER] Ein literarischer Liebesbrief

 

Lieber November, du bist besser als dein Ruf

Lieber November,

wir müssen reden.

Jedes Jahr ist es dasselbe mit dir. Kaum bist du da, beginnen die Menschen über dich zu schimpfen. Zu grau, zu nass, zu dunkel, zu trostlos. Man könnte fast meinen, du seist ein ungebetener Gast, der sich zwischen zwei beliebten Jahreszeiten drängt und dort eigentlich gar nicht willkommen ist.

Dabei hast du es wirklich nicht leicht.

Dein Vorgänger, der Oktober, verabschiedet sich mit goldenen Blättern, Kürbissen, Kerzenschein und einem letzten Hauch Herbstzauber. Und kaum ist er verschwunden, schielen viele schon sehnsüchtig auf den Dezember, der mit Lichterglanz, Plätzchenduft und Vorfreude lockt. Du hingegen stehst dazwischen. 

Ein wenig stiller. Ein wenig kahler. Ein wenig melancholischer.

Und vielleicht ist genau das dein Problem.

Du drängst dich nicht auf. Du kommst nicht bunt daher und versprichst auch keine festliche Magie. Du bist leiser als die anderen. Zurückhaltender. Vielleicht sogar ein wenig eigensinnig.

Aber weißt du was, lieber November?
Ich glaube, wir unterschätzen dich.

Denn du erinnerst mich an Bücher, deren Schönheit sich nicht auf den ersten Blick offenbart. An jene Geschichten, die keinen lauten Auftakt brauchen, um uns tief zu berühren. Bücher, die nicht mit Spektakel beginnen, sondern uns langsam, beinahe unmerklich, in ihre Welt ziehen. Vielleicht bist du genau so ein Buch.

Vielleicht bist du kein Monat, den man sofort liebt. Aber einer, den man verstehen kann – wenn man sich die Zeit nimmt, ihn wirklich zu lesen.

Es gibt etwas, das mir in den letzten Jahren immer deutlicher aufgefallen ist: Sobald der November beginnt, verändert sich mein Lesen.

Nicht nur ein bisschen. Nicht nur in Nuancen. Sondern ganz spürbar.

Während ich im Frühling oft Lust auf leichtere Geschichten habe und der Sommer mich gern zu Büchern greifen lässt, die sich mühelos und fast schwebend lesen, ruft der November etwas ganz anderes in mir hervor. Er macht mich ruhiger. Konzentrierter. Vielleicht auch geduldiger. Es ist, als würde mit den kahlen Bäumen und den kürzeren Tagen auch in mir selbst etwas leiser werden.

Und genau dann kommt sie jedes Jahr wieder – diese ganz bestimmte Lust auf ein großes Buch.

Im November lese ich beinahe immer eine Biografie. Und meist keine schmale. Nein, wenn schon, dann richtig. Ein dicker Wälzer, gern mit rund tausend Seiten. Eine Lebensgeschichte, in die ich eintauchen kann, als würde ich nicht nur ein Buch lesen, sondern einen Menschen über Wochen begleiten. Ich kann keinen anderen Monat im Jahr benennen, in dem mich dieses Vorhaben auf dieselbe Weise lockt. Aber im November steht es für mich fast schon fest.

Und wenn es einmal keine große Biografie wird, dann greife ich ganz bewusst zu einem Klassiker.

Auch das ist so eine Eigenheit, die offenbar dem November gehört. Als gäbe es Bücher, die ihren eigenen Monat brauchen. Bücher, die im Juli vielleicht zu schwer wirken würden oder im Mai nicht die richtige innere Tür in mir öffnen könnten. Doch sobald draußen der Himmel tiefer hängt, der Regen gegen die Fensterscheiben trommelt und die Welt sich ein Stück weit nach drinnen verlagert, scheinen genau diese Geschichten ihren richtigen Zeitpunkt gefunden zu haben.

Warum das so ist, kann ich nicht einmal ganz erklären.

Vielleicht, weil der November nicht nach Eile verlangt. Vielleicht, weil er nichts Glänzendes von uns will. Vielleicht, weil er mit seiner stillen, oft etwas spröden Art genau die Ruhe mitbringt, die man für große Bücher braucht. 

Wenn ich darüber nachdenke, passt dieses Leseritual eigentlich erstaunlich gut zur Natur in diesem Monat.

Im Oktober leuchtet alles noch. Das Laub brennt in Gold- und Kupfertönen, die letzten warmen Sonnenstrahlen legen sich über Gärten und Wege, und selbst die Dunkelheit hat noch etwas Spielerisches. Doch im November ist dieses Leuchten verschwunden. Die Bäume haben losgelassen. Die Felder wirken weiter. Der Morgen kommt oft nebelverhangen, und manchmal scheint der Tag kaum richtig hell zu werden, bevor die Dämmerung schon wieder einzieht.

Viele empfinden genau das als trostlos.
Ich aber glaube, dass gerade darin ein ganz eigener Zauber liegt.

Der November verlangt nicht, dass alles schön geschniegelt und glänzend ist. Er zeigt die Welt in einer stilleren Form. Reduzierter vielleicht. Ehrlicher. Und gerade in dieser Schlichtheit entdecke ich etwas, das mich Jahr für Jahr berührt.

Die Natur wird ruhiger – und ich werde es auch.

Ich merke im November deutlicher als in anderen Monaten, wie gut es tut, nicht immer schon beim Nächsten zu sein. Nicht schon beim nächsten Termin, beim nächsten Vorhaben, beim nächsten Buch. Stattdessen wächst in mir das Bedürfnis, mich einzulassen. Auf lange Kapitel. Auf ausufernde Lebensgeschichten. Auf Sätze, die man nicht überfliegt, sondern auf sich wirken lässt. Auf Bücher, die nicht bloß unterhalten, sondern Zeit brauchen und ihr diese Zeit auch zugestehen.

Vielleicht ist es genau das, was ich am November so sehr mag: Er erlaubt mir dieses Langsamerwerden.

Er schenkt mir einen Rhythmus, in dem eine tausendseitige Biografie nicht abschreckend wirkt, sondern einladend. In dem ein Klassiker nicht nach Pflichtlektüre klingt, sondern nach dem perfekten Begleiter für dunkle Nachmittage und frühe Abende. In dem ein Buch nicht möglichst schnell gelesen werden muss.

 Ich glaube ohnehin, dass Bücher und Jahreszeiten viel enger miteinander verbunden sind, als wir manchmal meinen.

Natürlich kann man jederzeit alles lesen. Einen Klassiker im Hochsommer. Eine leichte Liebesgeschichte im tiefsten Winter. Eine Biografie im April. Und doch gibt es diese seltsamen, wunderbaren Verbindungen zwischen Stimmungen und Geschichten, zwischen Wetter und Worten, zwischen Lichtverhältnissen und Lesevorlieben.

Für mich ist der November der Monat der großen Bücher.
Der Monat der Biografien, in denen ganze Leben aufgeschlagen werden.

Der Monat der Geschichten, die nicht hastig gelesen werden wollen, sondern mit Geduld und Hingabe.

Natürlich will ich ihn dabei nicht romantischer machen, als er immer ist.

Auch ich kenne die Tage, an denen der November einfach nur dunkel, kalt und unerquicklich wirkt. Tage, an denen der Regen nicht poetisch, sondern schlicht unangenehm ist. Tage, an denen die frühe Dunkelheit eher aufs Gemüt schlägt, als Gemütlichkeit hervorzurufen.

Und trotzdem.

Trotz all seiner grauen Gesichter hat dieser Monat für mich etwas, das ich in keinem anderen finde. Vielleicht ist es seine Ruhe. Vielleicht seine Unscheinbarkeit. Vielleicht die Tatsache, dass er nichts vorgibt zu sein, was er nicht ist.

Und wenn ich in diesem Jahr zur Biografie von Elisabeth I. greife, dann werde ich wahrscheinlich genau das denken:

Willkommen zurück, lieber November.

Ich habe schon ein Buch für dich bereitgelegt.

Gemeinsam mit Sabine von Buchmomente lese ich ab dem 1. November die Biografie von Elisabeth I, nachdem wir bereits die Biografien von Heinrich VIII. und Maria Stuart gemeinsam gelesen haben.

Wie ist das bei euch?

Gibt es Bücher oder Genres, zu denen ihr immer in einer ganz bestimmten Jahreszeit greift? Oder habt ihr sogar selbst ein kleines Leseritual, das fest zu einem Monat gehört?